81 - Pistola

Cuando estábamos en la secundaria, solíamos irnos todos los viernes a casa de Ángel, en un fraccionamiento muy coqueto cerca de Av. Tecnológico. Ahí siempre había diversión, mucho espacio y mucha estupidez, de esa que nos gustaba hacer.

En la misma privada donde vivía mi amigo, vivía un chavo al que le decíamos Shoke (obviamente esta es la primera vez que escribo el apodo, no tengo idea si así se escriba), era una persona muy muy enferma, muy dañada mentalmente. Su sentido del peligro y dolor iba mucho más allá de lo que cualquier ser humano es capaz de imaginar.

Cierto día, estábamos varios en casa de Shoke echando desmadre. De repente dice Shoke: "¿Quieren ver la pistola de mi papá?" [sin albur], a lo que todos los presentes (puro escuincle teto) respondemos: "Sí, sí, a ver". Entra Shoke al cuarto de sus papás y sale con un pinche revolver .38 que se veía rudísima. Todos maravillados con semejante cosa estábamos con la boca abierta.

Y de la nada, el imbécil de Shoke le apunta a la cabeza a un amigo que le decíamos Frito (o tío T, daba igual), todos nos quedamos helados y dice Shoke: "Ja ja ja ja ja, ¿y si le disparo? ja ja ja ja ja". Frito estaba pálido y parecía no respirar, un muchacho de 14 años estaba a punto de cometer un asesinato y todos nosotros seríamos testigos.

El momento era tenso, muy tenso. "Ya Shoke, baja eso, no mames." Después de lo que pareció una eternidad, por fin Shoke bajó la pistola y la regresó al cuarto de sus papás. Inmediatamente escapamos todos de ahí.

Tiempo después, Frito nos dijo: "Mi mayor preocupación era qué le iban a decir a mi jefa cuando llegara por mí a casa de Ángel".

Señora, aquí están los restos de su hijo, era un buen chico.